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19 h 04

Dark n’était pas le genre d’homme qu’on lit à livre ouvert, mais Riggins se rendit compte que quelque chose avait sérieusement dérapé.

— Qu’est-ce qui se passe ? demanda-t-il en le voyant entrer dans la salle de crise et aller ranger ses affaires.

— J’ai été démis de l’affaire.

— Par qui ? Ce connard de Wycoff ? Écoute, Dark…

— Mieux vaut que tu ne saches rien. Je vais m’occuper de ça tout seul. Si je trouve quoi que ce soit d’utile, je te contacte.

— Non, dit Riggins. Si tu pars, je pars aussi. C’est moi qui t’ai traîné dans cette affaire contre ton gré. Je ne vais pas te laisser tomber.

— Non, reste en place. Je ne peux réussir que si j’ai un contact en interne. Et je n’ai confiance qu’en toi.

Le problème, avec Wycoff, était qu’il avait une définition plutôt extrême du terme « viré ». On ne vous virait pas seulement de votre poste – on vous rayait simplement de la surface de la terre.

— Évidemment que tu peux avoir confiance en moi, dit Riggins. Mais qu’est-ce que tu comptes faire ? Où tu vas ?

— J’ai essayé de le coffrer en suivant le règlement. Mais c’est nul. Il faut que je m’y prenne à ma manière, sinon, on n’en sortira jamais. Il reste quelques vers à la comptine de Sqweegel et je veux lui trancher la gorge avant qu’il arrive au bout.

Constance le rattrapa juste avant qu’il sorte.

— Dark, attendez… Je viens d’apprendre la nouvelle.

Dark s’immobilisa dans le couloir.

— C’était un plaisir de retravailler avec vous, Constance. Je sais que l’équipe et vous réussirez à pincer ce salaud.

— Non, nous n’y arriverons pas sans vous.

— Si c’est Riggins qui vous a parlé, vous devez savoir que j’ai été viré.

Elle s’approcha. Dark fut traversé par un souvenir : la dernière fois qu’elle avait été aussi proche de lui, c’était sur le canapé de son appartement de Venice, quand elle avait écarté la bouteille qu’il portait à ses lèvres pour l’embrasser…

— Je sais que vous n’avez pas réellement renoncé, dit-elle. Et je crois que j’ai relevé une erreur commise par Sqweegel.

— Quoi donc ?

— Laissez-moi le temps de vérifier. Mais je crois que c’est ce qui nous manquait.

— Je ne vais pas rester longtemps.

— Eh bien, ne disparaissez pas trop vite. Je vous assure que ça vaut la peine d’attendre. Je vous appelle dès que j’ai du nouveau.

Constance sauta de sa voiture à peine le gérant de la boutique eut-il glissé sa clé dans le cadenas de la devanture. C’était un type pas très grand, l’air inquiet, avec le dessus du crâne dégarni – une piste d’atterrissage pour oiseaux, en somme.

Ça tombait bien, car il en faisait commerce illégalement.

Et, si l’intuition de Constance se vérifiait, il méritait les ennuis qu’elle allait lui causer.

L’homme poussa la porte. L’enseigne au-dessus indiquait le névrotique des exotiques – la boutique était spécialisée dans les espèces rares. Il n’avait même pas eu le temps de la refermer que Constance entra. L’endroit était exigu, encombré, et rempli de minuscules bestioles apeurées qui poussaient de petits cris et voletaient dans leurs cages.

— Nous ne sommes pas encore tout à fait ouverts, grommela l’homme.

Constance sourit et le rejoignit.

— Cela ne vous ennuie pas que je jette un petit coup d’œil, tout de même ?

Voyant qu’il s’offusquait, elle posa une main sur son bras pour le rassurer.

— Ce ne sera pas long, dit-elle. Je suis déjà en retard, mais je cherche juste un cadeau pour ma mère, elle est dingue des oiseaux.

À contrecœur, l’homme passa derrière son comptoir en marmonnant et farfouilla dans ses papiers. Constance fit semblant de regarder un peu partout.

— Celui-ci, demanda-t-elle. Ce bouvreuil. L’étiquette indique CA. Cela veut dire qu’il vient de Californie ?

L’homme déglutit péniblement et lâcha ses paperasses.

— Il faut que vous partiez, maintenant. Je vous l’ai dit, nous ne sommes pas ouverts.

— Mais il est si mignon.

L’homme avait déjà sorti ses clés et la poussait vers la porte. Peu importait : elle avait eu la preuve qu’elle cherchait.

Et, sur le chemin du retour, elle contacta Dark.

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